El payaso que no reía ni lloraba.

payaso_pjes.gif Érase una vez un payaso loco.

Aunque no lo parecía, pues era un payaso y era normal que estuviese loco.

Pero era un payaso raro, porque no reía, ni lloraba como en la paradoja del payaso. Nuestro payaso solo hacía reflexiones oscuras, infiernos de Hades, fraguas del averno, guerreros errantes.

Ataviado con su traje de payaso, solía actuar en la puerta del parque. Los niños de todas clases, infantes y ancianos se acercaban para ver su puesta en escena.

Daba gusto verle, cada frase, cada palabra tenía el gancho necesario para que decenas de personas detuviesen su marcha para escucharle. Nunca fallaba el niño del bastón.

Cuando caía la noche, recogía su silla plegable y su cestito de monedas. Contaba las ganancias y caminaba hacia su casa, perdiéndose a lo lejos, más allá de las farolas.

Y cuando nadie le veía, sólo cuando sabía que nadie se daba cuenta, reía y lloraba, sentía la vida.

Y riendo y llorando, un cuchillo asesino entró en su ingle. Miró la herida sangrante y vió a un joven lleno de ira, ojos oscuros, infierno de Hades, guerrero errante, contar sus monedas. Y mirando sus ojos podía sentir su dolor, su carne viva supurando pena, el purgatorio de su desgracia.

Cayó al suelo y se supo muerto.

Pero siguió riendo, llorando, sintiendo la vida. No quiso morir, pensaba en su madre, en como sufriría, en su gato sin él, en sus niños del parque.

Y volvió los días venideros para hacer reir, para hacer llorar, para que todos viviesen, sintiesen. Aferrándose a cada segundo de su existencia, viviendo sólo para sonreir.

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