De un sueño. Parte III

Continúo el relato que siguió Nirth del cual podeis leer su parte II en YUGULAR. Pinchando aquí —>Parte II por Nirth – aquí, coñio!!. Os pongo inicios de frase en negrita para no cansaros, petardos!!😄

Marcelo miró el reloj con insistencia y volvió a estar nervioso.
La presencia de la pequeña Clara le habia abstraido por un momento de su preocupación.

Le gustaban los niños.
Su asignatura pendiente estaba en plantearse la posibilidad de tener un hijo. Pero su vida era un ir y venir de brujas con escoba y nunca se habia atrevido a intercambiar su material genético.

Apuró el café que aun humeaba y se levantó.

– Debo irme. A proposito me llamo Marcelo.
– Elvira.

Cinco segundos de cordialidad. Un intercambio de teléfonos y el eco de la escalera.

Clara asomaba la cabecita agarrada a su muñeco. Le miraba con cierta curiosidad.

– Te diré algo en cuanto averigüe más cosas. Siento haber entrado en tu casa.
– Olvidalo…gracias.

El hasta ahora desconocido siguió a su sombra mientras bajaba la escalera.

La madre de Clara dejó caer todo su peso sobre el sofá y encendió el quinto cigarrilo.

Para Elvira la vida ya no era divertida. El ir y venir de consultas de psicólogos a despachos de asistentes sociales estaba colmando su vida. La niña nunca volvió a ser la misma desde que su padre desapareció.

Tenía ciertos trastornos infantiles, algo que ella no llegaba a asimilar. El psicólogo se deshacía en tecnicismos incomprensibles.

Estaba cansada y asqueada.

Sonó el móvil. Un solo timbrazo. Se habia aferrado a aquel aparato desde que Marcelo se fué.

– Ah, hola…si, estan durmiendo. Todo bien…

La llamada no era importante.

Le picaba la barba, llevaba días sin afeitarse. Se miraba en el espejo practicando todo tipo de caras y poses. Siempre había sido un fantasma, pero a el le gustaba pensar que era alguien especial.

Bajó las escaleras del Club para recoger el correo. Facturas de proveedores de bebida y propaganda. Alguien le llamó desde lejos.

– Perdone, es usted Daniel Vidal?

El tipo era grande y vestía una chaqueta de cuero. Su condición era inconfundible.

– Si, soy yo. Le puedo ayudar en algo?
– Soy Marcelo Roca. Hemos hablado antes por teléfono. Por el empleo de camarero.

Un rápido análisis visual y una mueca de indiferencia. Eso era característica común en los hombres duros. Nunca sostener la mirada de otro tipo durante mucho rato, les daba confianza en si mismos. Eso le habían enseñado sus años en el negocio.

– Ah si. Bueno, vente para acá. Te explicaré como va esto.

Lo condujo al interior del club. Se trataba de un edificio situado al lado de la carretera, cerca de un parador y una gasolinera. Entraron por la cocina y cruzaron una especie de comedor carcelario.

– Aquí está el bar. Esa es la barra donde estarás la mayor parte del tiempo. Te dedicarás a servir copas y a no perder de vista las carteras. Importante: las chicas están prohibidas. Dedicate a pasar desapercibido. Házlo bien y ganarás mucha pasta. Sígueme.

Subieron las escaleras. Un pasillo lleno de puertas.

– Las habitaciones. Sube solo si las chicas te llaman para subir bebidas. Alguna pregunta?
– Bueno, en principio creo que lo tengo claro. Cuando empiezo?

Ese era el momento de sostener la mirada. Si venia acompañada de silencio hacía que el otro se sintiese incómodo y temeroso. Le encantaba manipular a los demás. Cuando follaba, lo hacía consigo mismo.

– Empiezas esta noche. Cobrarás cada día, por la mañana. 200 euros.
Ponte este uniforme.

No llegues tarde, las chicas se ponen nerviosas.
Se alejaba con el paso curvo de un pistolero y montaba en su ranchera negra. Marcelo espetó cierta mueca de repugnancia.
El ruido del motor se alejaba. Quedaba el silencio calmo de la media tarde y las ráfagas de coches que de vez en cuando pasaban.

– Pedazo de mierda. Ya veremos como caminas dentro de unos días.

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