Relato: “No hay moscas por la mañana”

Me imaginé mirando las fotos de toda una vida, e irremediablemente quise adivinar qué pensaba en cada una de ellas. Y tergiversé mi recuerdo en pos de un presente sereno.

Los amaneceres en verano son hermosos, de rojo intenso, salpicados por las siluetas de los primeros pájaros del día.

No hay moscas por la mañana.

El café hierve despacio, con calma, como un anciano recorriendo la distancia que va de Plaza Catalunya hasta los bancos que hay al lado de la boca del metro de Urquinaona.

Desde el interior de la habitación en silencio, a través de la ventana, la vorágine del gentío que empieza a invadir la calle supone una película cómica de principios del XX.

La mueca sarcástica es inevitable.

El chorro de la ducha silencia el tic tac del reloj que amenaza con marcar la hora en punto. La prisa la inventó un hereje, en tiempos de la inquisición.

El tarareo de cualquier canción promete que, al menos para mi, se prepara un buen día que solo será tiznado por el vaivén del vagón. La taquillera parece llevar allí 200 años.

En el tren la gente es anónima y vulgar. Vidas dispares, de índoles varias, se mimetizan hasta la llegada a la estación.

Y allí, la gran ciudad se alza, como se alzará siempre, después de que hayamos muerto.

Y recuerdas el título de aquella crónica de Olga Rodríguez “El hombre mojado, no teme la lluvia”.

Y entre todo símbolo urbanita, canturreo por dentro:

“El gato que está triste y azul…”

Y solo las palomas parecen escucharme.

No. Ya no hay moscas por la mañana.

Vuelve Bebe! “Y”

Me fui

La lucha

Luchar es a veces como una afrenta, como una pelea que hay que lidiar con tesón, el justo para no romper el vaso que contiene el licor de la complacencia.

A veces en cambio, simplemente, quitarse las gafas de ver de lejos es mucho mejor que gritarle al viento o que echar atrás el mar.

Y es cuando guardas la panoplia en el arcón de las siete llaves y decides observar como le va al mundo sin ti.

Y te dedicas a esperar. Esperar. Esperar. A mirar el mar y a prometerte que no te harás más preguntas de las que son necesarias.

Esperar a que todos tus fantasmas vengan a visitarte y a decirte que todo era un sueño. Y que vas a despertar.

Porque a veces, lo importante, sí és lo que importa.
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Viva la Vida!!!!!

Antes de empezar a leer darle al play al reproductor que hay aquí encima para tener una experiencia completa y sentiros igual que yo en el momento de escribir.

Y qué importa que las cosas siempre valgan dinero?
Qué más da que haga calor si siempre hay un soplo de aire fresco?
Acaso no da igual que soñemos lo que nos de la gana?

Opino que hay un enorme fallo en el sistema educativo. La materia está bien, pero nos omiten muchos aspectos de la vida cotidiana, que se suponen fuera del horario lectivo.
Lo que nos ahorraríamos si en el cole nos enseñasen que la gente por completo sostiene un 80% de hipocresía y el resto está repartido entre autoestima, supervivencia y hedonismo.

Claro, para saber esto hay que pecar de ello. Servidor peca y mucho, pero aun deja un pequeño margen para la lógica y para la compasión.

Cada uno nos movemos exclusivamente por nuestros propios intereses, porque somos el puto centro del universo y porque el ser humano solo quiere follar, comer, dormir y cultivar.

Yo, desde niño he intentado pensar distinto, puede ser debido a crecer intentando cuidar de todo mi entorno familiar. Incluso actualmente soy el pilar donde todos se apoyan. Y no me duele.

Comprendo, así, que aun haya esperanza en personas como Vicente Ferrer, que viven para dar. Y fíjate, solo quedamos la escoria.

Si nos preocupásemos un poquito por intentar hacer felices a los demás, sea de la forma que sea, ayudando pobres, levantando amigos de su desgracia, o dejando de pensar con el chumino o con el prepucio, nuestras vidas serían igual de anodinas, pero por un momento nos sentiríamos útiles y por lo tanto plenos.

Ah!, pero el afán de ser normales y convencionales nos acaba sacando de nuestro deseo onírico de ser exclusivos para convertirnos en posibles invitados del Diario de Patricia, o en caricaturas de nosotros mismos.

Peste de vida…

Servidor, como el payaso Bobo, me maquillo de alegría para que todo el mundo esté contento.

Viva la vida!!

Gente que no soporto. De la serie: Si ellos pueden…

El otro día, escribiendo el último artículo, cité a Manel Fuentes, un tipo que me cae como dos puñaladas en el sobaco, y se me ocurrió escribir algo sobre gente que no soporto. Naturalmente, hablo de famosillos, la gente “real” a la que no soporto…la verdad es que no hay nadie a quien no pueda soportar.
Pero ahí voy, hoy, soy y doi.

Raquel del Rosario

Me dicen que se llama Raquel del Rosario, pero yo no tenía ni idea. Leo por el google que está casada con Fernando Alonso (al que tampoco trago), pero yo la conocía como mi verduga particular. Una tia que me provoca acidez y ridículo ajeno.
Claro, me refiero a como canta o lo que sea eso que hace. Me da a mi que va de guapa de belleza inocente, buen rol, pero cansino. Sus cuerdas vocales fueron creadas por el mismísimo Lucifer, que al igual que con Bender, se jugó su voz a la ruleta infernal, perdiendo entre miles de almas del purgatorio.

Con las cosas buenas que tiene Asturias como sus vacas y sus terneros y sus verdes valles y la poca justicia que le hacen tanto la mona chita esta de Rosario nosequé, como su marido, como la princesa Leticia. Y encima, para hacer país, también está el Melendi…

Rafa Nadal

Mira que a mi el tenis me aburre. Es un trauma de niño, cuando quitaban Barrio Sésamo con total impunidad para dar larguíiiisimos partidos de tenis de Manolo Santana (snif, que viejo soy ya).

Pero bueno, es un deporte y como soy varón, pues es lo que prima.

Pero lo de este muchacho es de traca. Que si, que igual juega muy bien y eso, pero …le habeis oído hablar?

Si cierras los ojos, mientras le hacen una entrevista en la tele, te crees que estas viendo “Callejeros” y que, de un momento a otro, el tio dirá “Tuve suerte en el primer Set y me saqué una buena postura de jaco”. Y..no les parece que su cara es como Santiago Segura de joven y un pelin más mono?

Kiko de Gran Hermano

Mi hermano que tiene mucha chispa, se inventó un descalificativo gracioso. Cuando alguien era repelente y pretencioso le decía “Este lo que és, es un Kiko de Gran Hermano”. Genialidades de la familia, vamos.

Este parásito televisivo, lleva años alternando ladridos en platós (de Tele5, claro) con salidas nocturnas lamiendo anos por las salas de fiesta madrileñas.

Como carece de interés, se reinventa a si mismo provocando descarada e irrelevantemente a los demás.
Si tuviese que hacer una Arca como la de Noé, este se quedaba en tierra.

Eduardo Zaplana

Cierto. El ZP del Partido Popular se fue de la vida política para descanso mundial. Pero todos sabemos quien es. Este tio, es de los que sabes de que pie cojea, solo con mirarle el careto. Y no solo por el bronceado marca “Rich”, si no por su visible prepotencia y su porte grosero y chulesco.
Quién no recuerda sus afrentas en el congreso, graznando a la Ministra De la Vega, como si sus palabras fuesen geniales en su sentido paralelo.

Lo mejor de todo esto es que ha sido sustituído por la Cerdita Peggy, de la cual adjunto una foto ahí…

Carlos Baute

No tiene suficiente con dar por culo con su canción(?). No tiene suficiente con ser más pesao que el anuncio del Jess Extender. No tiene suficiente con cantar fatal y gallináceo y demostrarlo en una gala de OT, en la cual Risto Mejide le dijo las verdades del barquero.
No tiene suficiente con haber lamido sexos de todos los géneros desde que llegó a Spain, conla finalidad de ser alguien. No tiene suficiente. Para colmo nos anuncia las rebajas de El Corte Inglés (con lo bien que quedaba Patricia Conde en los anuncios tapaedificios de Madrid, oiga).
Y mira que llegó fuerte, así como creyéndose un nuevo Ricky Martin, pero no llega a un David Civera cualquiera.

Y la frase de la cancioncita? “Escribo poemas de mi puño y letra”, qué tonto, pudiendolos copiar, como el resto de la canción.

Míriam Sánchez o Lucía Lapiedra

Seré franco. Ni me gusta en la tele, ni me gusta como actriz porno. Y no es porque haya usado al pobre Pipi Calzaslargas, (que al menos tiene el valor de sacar su culo carpeta por la tele) para sus fines populares. El hecho de ser mona no indica necesariamente que sea interesante, le pasa como al Baute, lo mismitíco!

Y otro día más, que ahora no se me ocurre así nadie que haga gracia.

Carta abierta a “La Sexta”

Querida La Sexta:

Hace ya tiempo que formo parte de la inmensa minoría que hace uso de su canal. La calidad de sus contenidos, aun iendo cada vez más en declive, dispone, de momento, de algunos programas ligeramente digeribles.

Por supuesto, hablo de “Se lo que hicisteis…”, “El intermedio”, “Buenafuente” (Berto el amo) y alguna otra cosa que me dejo.

Con lo que no estoy nada entretenido sino más bien decepcionado es con lo siguiente:

Sus series, tvshows minoritarios y de muy bajo argumento, muy por debajo de lo que suele ofrecer Cuatro, cadena que pegó el braguetazo con “House”. Se salva “Bones”, pero por muy poquito.

Su “Mentalista” no engancha y la fórmula está en declive, “La hora 11″ es más de lo mismo, pero con prota de careto difícil y “Numbers” deja que desear.

En fin, que ustedes con las series hacen como Florentino con los fichajes. Los colma de lores y fuegos artificiales para que luego el resultado sea tirando a normalito.

Y ahí es donde quiero ir, señores “La Sexta”.

El apéndice de su inminente fracaso y posterior comparativa con Tele5 es, como no, la sección informativa.

No. No és suficiente informarnos con preciosas feministas irascibles de la forma más parcial y opaca que se puede informar tan descaradamente. Servidor, aunque de izquierdas, reconoce que su orientación, la de ustedes, es “demasiado progresista”, hasta el punto de sonar despectiva para los que no profesan con nuestra ideología (la mía y la de ustedes).

Pero eso, aun es soportable.

Lo que ya roza el descaro son los deportes.

Ustedes, que se guían por las audiencias, saben que poseer la Fórmula 1 es importante, pero ignoran que habemos miles y miles de personas a las que la Fórmula 1 nos la suda.
En otras circuntancias, sería soportable, ha de haber contenido para todos, pero lo suyo con el Calvo y con Fernando Sincuello es de un pesado abominable.

Y qué decir del fútbol? o debería decir del Real Madrid?
Comprendería que, si ustedes fuesen un canal autonómico, diesen información sobre los pelos del culo de Cristiano o sobre el globo inflado de Kaká, pero ustedes tampoco entienden que hay otras aficiones que les ven, aunque no se lo crean y que merecen ser informados sobre deporte y no sobre lo cachonda que te pone el culo de Ronaldo. Nos gusta el fútbol, por eso hemos visto la Confederciones en Tele 5, por eso nos gusta ver jugar al Barça.

El Real Zaragoza ha vuelto a primera y no he visto la media hora dedicada al discurso de Florentino (persona que ni canta, ni baila, ni juega al futbol), al ascenso de los maños. Que ya parecen ustedes el diario As.

Hace un mes, un equipo de fútbol de una ciudad que también les sintoniza, concretamente Barcelona, consiguió una proeza que solo unos pocos han conseguido, y que entre ellos no está Florentino por mucha pasta que quiera gastarse en cohetes y pirotecnia. Se trata de un triplete histórico, que, por lo que parece a ustedes, a los que se le ve la pluma blanca, no significa nada.

Admiro el juego del Madrid cuando juega bien, pero me la suda lo que cuesta un jugador o qué le gusta comer los domingos.

Y tienen ustedes una presentadora de deportes, Sara Sabates, que pone cara de asco cuando habla del Barça y le pone retintin como si hubiese alguien que captase su mensaje. A lo mejor es que la mujer no fue a clase de periodismo el día en el que impartieron ética.

Señores “La Sexta”, además, me tienen ustedes hasta los huevos con el anuncio de los politonos de Lady Gagá y Melendi o el Verano azul.

Y para acabar,la guinda. El recochineo, el descaro y las malas artes, que comparten ustedes con otras cadenas: los concursos nocturnos, donde nunca se reparte dinero, donde una adolescente tetuda intenta hacernos ver que sirve para algo más que para llevar la claqueta y que el concurso es honesto, consiguiendo su propósito en algunos casos (pobres pardillos).

Ah! y casi se me olvida!!…por dios! existe alguien a quien Manel Fuentes le haga gracia? Creo que si la existencia del planeta dependiese de que este tio arranque una risa, iríamos daos.

Señores “La Sexta”, hagan ejercicio de reflexión y despidan al director/a de contenidos y al director/a de informativos. Eso si, gracias a ustedes, las descargas de pelis están creciendo, pues no hay tele buena. Para eso querían que nos antenizaramos?

Firmado: Un espectador cada vez más desilusionado.

Para ti…

Para ti, que estas en la sombra de tus pensamientos, donde tan difícil es hallarte a veces, quiero darte las gracias por ungir a este Lázaro con un bálsamo de piedad.

Cuando las vigorosas flores del jardín de los encantos en el que me revuelco distraído, se vuelven serpientes viperinas, negras y viscosas, cuando la tierra se abre y de ella surgen pútridas las manos del desencanto, tu tienes esa palabra que espero oír de labios ajenos.

Cuando mi soberbia se satisface y bebe del arroyo de la complacencia, cuando desparezco porque soy víctima de mis propias decisiones, que son siempre equivocadas, tú me esperas para bendecirme y redimirme de mis pecados, con la caricia tierna de quien te aprecia.

Para ti, que tienes la espalda endurecida de soportar ser especial, tanto que te abstraes de la normalidad en forma divina, quiero darte las gracias por curar las heridas de este leproso, que siempre carece de ternura.

Porque cuando la luz me falta, tu mano me cura la ceguera.

Y quiero que sepas que me convierto definitivamente a tu religión, la cual solo abandonaré cuando me acechen los buitres del Sanedrín, mostrándome el fin de mis días.

Y que me quede ciego, leproso y muera si alguna vez te niego tres veces o te vendo por cuatro monedas de afecto.

Thank you, my personal Lowenstein.

La obligación social

Cuando sucede que la vida te ofrece el curioso beneplácito de la soltería pasados los treinta, en ocasiones se experimentan situaciones en las que das por entendido tu propio rol.

Hablo de los reencuentros o de las visitas de los antiguos amigos y amigas o de amigos recientes, que han pasado ya por la vicaría y por la planta de pediatría.

Pongamonos en situación.

Visitamos la casa de Fulano, un amigo que has hecho en el gimnasio o en los talleres de literatura o en los partidillos de futbito de los jueves. Acostumbrado a verle en solitario, desempeñando las mismas tareas que tu, ya te has creado un patrón de conducta con respecto a el. La catársis viene cuando le conoces en su entorno familiar, es decir, con su esposa y con sus hijos. Pasa de ser un igual a ser algo más ajeno.

Tu papel entonces cambia y ya no eres el colega, si no algo parecido al tito solterón o al pobre fracaso sentimental que con 34 no ha encontrado pareja. Y entre lloros de bebé y comunicación cómplce de la pareja anfitriona, pasas a escuchar más que a opinar.

Y llegan las consignas: “¿cómo es que un tipo tan guay no tiene novia? o “se pasa el arroz”, o “en vez de hijos tendras nietos directamente”, para pasar más tarde al “di que si, no te cases”, dicho por alguien que rebosa felicidad conyugal.

Ante esto uno no puede más que sentirse confundido y un poco avergonzado.

La obligación social

Cuando son tiempos de bonanza económica, las preocupaciones de la gente son un poco más supérfluas. Digo esto porque pensamos con un poco menos de realismo y sensatez y nos exponemos a cambios de vida sin que eso nos haga pensar demasiado en el futuro.

Pero cuando son momentos de supervivencia, echas mano de la condición humana y empiezas a sentirte extraño, distinto, pero para nada satisfecho con ello.

Y entonces tener una familia propia (una jerarquía apartir de uno mismo, la familia paterna siempre está ahí) se convierte en un handicap.

Quien tiene pareja estable, hijos y deudas, se considera un privilegiado a ojos de lo social.

Y qué pinta entonces un soltero de 34 años reviviendo su adolescencia? nada. Sueños y más sueños.

Pasas los días envuelto en una soledad voluntaria o circunstancial y de vez en cuando piensas como sería si estuvieses casado. Da miedo. Y en algún momento se te pasa por la cabeza llegar a viejo y no tener a quien darle la vara, o quien te cambie los pañales o incluso nadie a quien cambiarselos. Y eso da más miedo todavía.

Pero, ah! la vida no es un plan comenzado a los 15 años, es un cómputo de vivencias y de decisiones que hacen de ti lo que acabas siendo.

Envidio a los que piensan solamente a una semana vista, y casualmente, son los que tienen aquello que no quieren, pero que si necesitan.

Voy a cojer el Fotogramas de este mes y a mantener una enérgica conversación con mi retrete. Me estoy cagando.

El verano que estuviste en la playa

Estoy triste. Ha muerto Michael Jackson. Su personaje me era indiferente, pero su legado musical no volverá a ser repetido por nadie. Y no solo estoy triste por Michael Jackson, si no porque he llegado a la conclusión de que no siempre es necesaria la carencia de vida para estar muerto.

Las vacaciones son una mierda.

Sobre todo si son forzadas y mucho más para los de la cola del Inem. Si, hombre, el Inem, ese sitio que hasta hace poco habíamos olvidado.

Los Planetas, una banda de noise pop de Granada, hicieron una canción muy bella hace unos años. Los suficientes como para que la recuerde con nostalgia. Su título “La playa”.

Otro sitio que teníamos olvidado durante el invierno.

Así que, en recuerdo de mi pasado, ese que se empeña en que lo olvide, ahí va este homenaje a Los Planetas.

El verano que estuviste en la playa,
y yo estaba solo en casa
sin saber lo que pasaba,
y no me llamaste ni una sola vez.
Y me preguntaba que estarias haciendo,
y me mataban los celos
cada vez que alguno de estos
me decia cualquier cosa sobre ti

Y me fui hasta la playa
para ver lo que pasaba
y te estuve persiguiendo
comprobando si era cierto
lo que todos me decian sobre ti.

Un verano que fue una pesadilla,
Si me acuerdo,me duele todavia
Y pensaba en destrozarte todo el tiempo.
hasta que te oi diciendo,
cuanto me echaste de menos
y que no te habias podido despedir
Porque nunca pasa nada
nada como esperaba

Cada vez que intento hacerlo
apareces justo en medio,
y salta por los aires
cuanto planee.
intentando olvidarme cada dia
y acordandome el resto de mi vida
un verano que fue una pesadilla,
si me acuerdo me duele todavia
Me duele todavia

Dibuixet